Texte de Sylvain Silleran

Lucia Tallova a installé de grandes grilles de bois sombre, des cloisons japonaises qui fractionnent l’espace, créant des pièces. La galerie devient un appartement, un lieu ou laisser parler l’intime. Des photos noir et blanc, sépia, des clichés anciens, très anciens, des portraits, des souvenirs de familles chinés y sont exposés. Ces portraits sont enraciné dans une histoire, un lieu, une filiation. Ces inconnus posent sérieusement chez le photographe, fiers, aujourd’hui leurs jeunes visages anonymes se défont, partent en fumée, une encre noire qui se dilue en volutes les rend indéchiffrables. La mémoire s’en va, les dernières traces de ces vies s’éloignent, déjà elles n’ont plus de nom, leurs racines redeviennent poussière.

Un coquillage est posé sur une tête, porté par un col de chemise bien amidonné, des cornes d’insectes poussent sur des fronts. Au milieu de trois toiles peintes en noir sont collées trois petites photos, ces tirages de vieux albums aux bordures blanches dentelées : des gens debout qui posent sur un chemin, sur un balcon. De la peinture épaisse, pâteuse comme du goudron les couvre en partie, menace de tout engloutir comme une coulée de lave. Les montagnes qui nous séparent ont fondu en roche liquide. Des rouleaux sont rangés verticalement sur des étagères. De l’encre de chine sur papier qui fait des anneaux gris flous, rappelant les carottes de sondages du sol. L’histoire sédimentée de ces roches, de ces montagnes, est entreposée là, attendant d’être lue comme un livre. 

Dans une jolie boîte accrochée au mur, la photo d’un visage est entièrement couverte de roses de porcelaine. Il y a quelque chose d’un cimetière dans ces couleurs un peu fades, écœurantes, un baroque triste et sucré d’Europe centrale. Des jeunes mariés, une petite fille dans un jardin, deux sœurs : des clichés sont greffés dans des barreaux de chaises, du bois vieilli par les années d’usage, patiné comme du cuir. Un arbre reconstitué dont les feuilles sont les souvenirs de familles tente de repousser.

Des cadres forment un petit théâtre. Du papier de soie s’ouvre comme un rideau sur une femme découpée dans un magazine. Un mouchoir blanc traverse l’Arc de Triomphe, des gouttes noires jaillissent d’une fontaine. Des pinups lisses de magazines coquins d’après guerre, des starlettes oubliées de Cinémonde sont augmentées de papier froissé, de voiles et tentures, de taches et de brûlures. La ville et ses fantasmes se déroulent, rêves habillés de robes de papier plissé, de rubans.

Un grand livre de photos de montagnes est ouvert sur une page qui se replie et coule en papier froissé, formant un massif en relief dans lequel sont saisis des barreaux de bois. Une autre montagne, de photos celle-là, remplit une grande vitrine fermée à clé. Une pierre a été glissée entre les feuilles serrées, dérangeant la pile verticale, créant comme un nœud dans les fibres du bois d’un arbre. La photo qui dépasse est un portrait dont on ne voit que le col, un peu du menton. La vie d’un homme est peu de chose dans le temps inscrit dans les lignes d’un tronc d’arbre. Et le temps d’un arbre face aux strates de roche d’une montagne ?

Des affiches nébuleuses ouvrent des fenêtres : l’encre se meut en taches, nuages, fumée, fleurs. La montagne de la tradition asiatique est un sommet où l’homme rencontre le divin. Les éléments: le vent, la pluie, l’eau nourricière apportent le renouveau. L’air humide et frais entre et nous réveille de cette torpeur, balaie le parfum des fleurs fanées. Le passé s’éloigne, emportant la nostalgie avec lui.

Sylvain Silleran