Texte de Sylvain Silleran

La terre, notre terre, la voilà dans tous ses états, parée de ses plus belles couleurs comme un oiseau amoureux, ou noire, blanche, abstraite, elle est le sujet cette saison. Le modèle photographié se livre, se dévêt, ou s’espionne depuis un hélicoptère façon paparazzi. Cinq photographes présentent cinq façons de la voir, de la sentir, de la dire.

Tania Mouraud avec Borderland regarde le reflet du monde sur les bâches emballant les ballots de paille. Sur cet écran de plastique luisant la campagne française apparait comme un monde strié,  une forêt de bambous, de roseaux. La photographe regarde le paysage qui défile vite, une enfant qui l’observe à travers la pluie sur la vitre d’un train, d’une voiture. On voyage dans un monde gris métallique ou quelques couleurs arrivent comme de jolies surprises, des rencontres. Tout est flou, embué de larmes, on n’en capture qu’une devinette, l’espace d’un clin d’œil. Des tableaux impressionnistes racontent notre campagne, notre rapport à la terre avec une tendre mélancolie où parfois pointe un joli rayon de soleil.

Dans Balafres, ce sont des mines de lignite à ciel ouvert qui sont photographiées en Allemagne. Les gris rayés d’une trace orange, la roche comme du métal, la morsure de la rouille, forment des tableaux, le récit d’une terre attaquée, martyrisée, mutilée. Les structures industrielles d’acier sont des monstres géants, ils dévorent le paysage. Et dans le ciel gronde une tempête titanesque, une tempête à la Turner, quelque chose de terrible et de beau en même temps. Car Tania Mouraud est une peintre : ses marécages abstraits, roseaux en traits de pinceau d’encre de Chine de Film Noir tracent une calligraphie sur un miroir d’eau. Nostalgia Emergences en est le négatif. Sur une étendue blanche de neige. une parcimonie de fins traits noirs, des brins d’herbes, des fleurs percent courageusement la neige épaisse. Au loin l’horizon d’un forêt barre l’immensité d’une fine horizontale crénelée. Les arbres forment l’image d’un son, un audiogramme, le bruissement du vent que personne n’entend.

Edward Burtynsky avec Water et Anthropocène nous offre de fabuleux paysages vus du ciel. Il faut voler très haut pour que la terre livre de si merveilleux trésors. L’art de la couleur laisse éclater les ocres, les turquoises hypnotiques que l’on croyait réservés à la peinture, on pense aux paysages-corps alanguis de Georgia O’Keefe. Ici c’est le Mexique, l’Espagne, là la Russie, l’Islande. Des tempêtes de sable et d’épices de Dune, des champs cubistes, la neige fond en vagues anguleuses, des chemins se déroulent comme des protéines serpentant dans des cellules. La perte d’échelle nous emmène de l’immense à l’infiniment petit, jusqu’à ce qu’un amas de blocs de béton sur un site industriel chinois nous ramène au réel. Les blocs ondulent comme des vagues; et en bas de la photo les coffrages sagement alignés, régulièrement espacés battent la mesure d’un rythme techno.

Pascal Convert s’intéresse aux Bouddhas détruits par les Talibans, Les 1000 yeux de la falaise de Bâmiyân propose une lecture renversée de ce drame. En pénétrant ces falaises et en photographiant le paysage qu’il y a en face, il se demande ce que ces bouddhas regardaient. A travers ces milles fenêtres troglodytes, ces milles yeux, on voit des montagnes titanesques, couvertes de neige que l’on devine éternelle. Pendant qu’à leurs pieds des enfants ne s’en soucient plus guère, jouent au foot comme tant d’autres ailleurs, les falaises méditent un monde si vaste que ces hommes et leurs roquettes se dissolvent, s’oublieront bientôt eux aussi.

L’Eden en Charente de Clark et Pougnaud est le résultat d’un séjour d’un an dans une ferme. La nature sauvage comme celle domestiquée se mêlent. Le produit de la ferme, potirons, fruits et des oiseaux, des fleurs sont photographiés devant un fond peint, un portrait de studio photo comme jadis où posaient nourrissons sur des coussins, communiantes, jeunes mariés. Le naturel et l’artificiel se mélangent, indissociables, dans des couleurs vives, des couleurs d’illustrations de contes, ou d’un glamour à la Pierre et Gilles. Une autre ferme, celle de Raymond Depardon est sobre et rude. Sans hommes, il reste le blé et le ciel, l’horizon de nuages lourds comme des montagnes. Une porte de bois est rafistolée de diverses planches, on y lit les siècles d’interventions qui l’ont formée. Le réel est cru, d’un silence terrien. La lumière entre dans une étable et le temps disparait. Des vaches ruminent au bord d’une rivière, bien droites, leurs sabots sont enfoncés dans la terre de nos ancêtres, la boue, la vraie terre, on dirait celle d’où sortit Adam.

Sylvain Silleran