texte de Sylvain Silleran, rédacteur pour FranceFineArt.

Des mots sculptés dans du béton par Mustapha Akrim : « droit », « liberté », « égalité » piégés dans une armature de fers de chantier de construction. On dirait une cage emprisonnant ces beaux et nobles concepts, attendant de les noyer définitivement dans un mur ou un poteau comme un témoin gênant dans un film de mafia new yorkaise. Notre monde brûle et tout est tiède, l’information continue de circuler dans un écheveau de fibre optique se fondant dans une table de Mounir Fatmi. Les obus de la guerre de 14 servant de pots pour des plantes du Katanga d’ou a été extrait leur cuivre forment un petit jardin un peu rachitique. Si Sammy Baloji interroge par là la colonisation, son installation mériterait beaucoup plus de surface et d’ampleur pour être un tant soit peu efficace.

Younès Rahmoun remplit des sacs poubelles de son propre souffle d’artiste, souffle divin, spirituel. Ces sacs alignés par 5, orientés vers la Mecque et leurs opposés, sacs roulés et ficelés bien serré, vides de tout air, sont l’aboutissement de l’engagement spirituel et écologique de l’artiste. Plus beau, les têtes de forage pétrolier en impression 3d de Monira Al Qadiri ressemblent à de la céramique irisée, cassante, précieuse comme des perles, scintillante d’étoiles. Mandibules d’insectes géants, pièces de robots de science-fiction, ces sculptures racontent la croissance fulgurante du Koweit passé grâce au pétrole de villages de pécheurs et marché de perles à l’opulence; et annoncent l’inévitable fin de cette euphorie. Au Qatar, Sophia Al Maria lutte également contre cette accélération du temps. reprenant la forme des tétrapodes, blocs de béton brise -vagues, symboles du développement portuaire, des échanges et du marché du pétrole. Son tétrapode lumineux en fibre de verre sort de Blade Runner, il est joli comme un luminaire de salon.

Retrouvons un peu d’humanité avec Mounira Al Solh. Ses portraits de réfugiés, dessins plutôt naïfs et enfantins sur papier bon marché, feuilles de bloc-notes jaune à lignes sont simples et émouvants. On retrouve un art vernaculaire, un art sans artiste qui parle de vraies personnes, de leur expérience, avec parfois un peu de couleur, des paillettes de collégienne, du feutre d’écolière. Né en France, Bady Dalloul regarde la Syrie d’où sont venus ses parents et son histoire non pas comme quelque chose de personnel puisqu’il n’y a jamais vécu, mais comme une construction publique, une mémoire commune à tous par le récit médiatique. Ses minuscules dessins dans des tiroirs de boites d’allumettes sont une bande dessinée peuplée de tyrans ou de héros moustachus, de mitraillettes et de lances roquettes, on dirait un film d’action, une série B des années 80… on attend que Chuck Norris vienne sauver ce monde en flammes.

Dans le musée de Michael Rakowitz, les œuvres volées ou disparues des musées d’Irak lors des guerres américains et de l’Etat Islamique sont remplacées par des artefacts de papier, de carton d’emballage de biscuits, de thé, de dattes. Le patrimoine culturel refabriqué à partir de l’archéologie de l’épicerie du coin de la rue prend une dimension nouvelle, vive et joyeuse. L’histoire, l’identité peuvent enfin être réappropriés par tous.

La très impressionnante cabane faite de bonbonnes de gaz prêtes, sans doute, à exploser de Amal Kenawy fait peser un danger sur toute la pièce, une tension qui se fait encore plus palpable par la bande son de bonbonnes roulant sur le sol. L’artiste égyptienne montre un réel courage artistique lorsqu’elle est prise à partie lors d’une performance dans la rue par une foule haineuse, prête à la lyncher. Notre monde brûle aussi des allumettes des crétins et des censeurs.

Au sous-sol, dans une pénombre propice aux mystères et aux illusions, une construction jaune émerge d’une dune de sable. Invités à marcher dans ce petit bout de désert, on quitte le palais de Tokyo pour une planète de Star Wars, une architecture nous regardant de ses yeux de poteries incrustées dans les murs, un yellow submarine psychédélique des Beatles. Wael Shawky crée des légendes, des histoires où les mythes mêlent le vrai et le faux : des projections en négatif se reflètent dans un bassin, des cruches cassées sont un cimetière et ce jaune trop jaune, si jaune qu’il ne faut pas le toucher se met à rayonner dans l’obscurité comme si il était radioactif. Un terrier d’Alice orientale loin des vanités qui se consument, c’est plutôt sympathique.

Sylvain Silleran