Leonora Carrington
Musée du Luxembourg

Voici une expo qui se feuillette comme un album. Les œuvres de Leonora Carrington alternent avec ses photos de famille, des amis, des photos souvenir. Leonora enfant joue à la dînette et puis grandit, elle plonge dans un monde fantastique adolescent. La littérature, la poésie sont la base de tout un imaginaire et sont indissociables du dessin. Une série d’aquarelles, les Sœurs de la Lune raconte des histoires de magiciennes, de princesses et de leurs animaux familiers, chiens et chevaux. Un bestiaire fantastique peuplé de léopards, paons, pixies voletant autour des héroïnes en robes fabuleuses. Leonora puise autant dans Shakespeare que dans les contes, le folklore européen ancré dans nos lacs et nos forêts. Elle se rêve voyageuse, sorcière, musicienne, passe d’intérieurs à des grottes glacées, explore un Orient à l’eau de rose. Ce monde d’aventures et de liberté à la naïveté encore enfantine, rafraichissante sur les murs d’un musée, rappelle celui plus terrible d’Henri Darger.

Le conte est important, il est le cadre, le décor où tout se passe. Ici c’est celui de la Belle au Bois Dormant: la pointe du rouet et la narcose à laquelle il condamne la princesse est l’image miroir de l’enfermement psychiatrique que traversa Leonora Carrington. Le réveil et la renaissance permettent l’envol pour le voyage et la transformation de soi. Leonora Carrington intègre la famille des surréalistes: Max Ernst bien entendu avec lequel elle vivra, Peggy Guggenheim, Duchamp, Mondrian, Breton, Léger… elle partagera un moment leur exil à New York. Caballos (chevaux) montre de robustes chevaux, carrés, musculeux, copulant dans un paysage à la Dali, un désert montagneux hérissé de volcans. Il répond à la toile de Max Ernst la peignant fuyant l’institution carcérale psychiatrique qui a pris les traits d’un cheval monstrueux.

Son univers romanesque de lits à baldaquin sur lesquels planent les figures des amants, de lapins d’Alice, fous du roi, cheval à bascule est celui de chansons de troubadours, de folklore oral. Puis vient s’y mélanger le surréalisme, un monde symbolique magnétique, fascinant et inquiétant comme l’oracle d’un jeu de tarot. Au milieu de l’espace une porte peinte en vert. La double porte d’une armoire de la maison de Saint-Martin-d’Ardèche où elle vécut avec Mac Ernst est posée là comme une porte ouvrant sur une autre dimension, ornée de femmes à tête de cheval, nues en bottines. Heureux tableau vernaculaire, innocent et spontané. Le décor domestique devient porte de la perception par l’art de la scénographie. A travers elle, on entre dans des paysages italiens, des tableaux peints sur bois qui semblent plutôt grattés, dessinés en griffures blanches. Des silhouettes fantômatiques flottent, évoquant la peinture de la Renaissance, le Décaméron de Boccace au milieu de rosiers et de maisons toscanes. Un ami médecin, des amants et soi-même, ancien ou futur, les deux en même temps, peuplent les toiles. Un geste anodin, porter une cuiller à sa bouche peut avoir des conséquences incontrôlables, libérer esprits et souvenirs dangereux.

Rois et saints vivent périlleusement dans un monde de jeu de cartes prêt à s’effondrer. Les dames sont drapées dans des robes fines comme des coquilles d’œuf qui rappellent Bosch, au loin des villages enneigés à la Bruegel étouffent dans le silence hivernal. Un mélange d’animaux, bélier, dragon, poisson, lézard à plumes forme une bête sortie de son monde médiéval, une enluminure. Une Arche de Noé a des allures de Nef des Fous. Un prince joue avec une mappemonde en forme d’œuf, au sol sont tracés signes et symboles, carrelages de cauchemars, une cartographie mystérieuse entre géométrie et ésotérisme. Les personnages s’allongent comme des anguilles, ou se troublent et deviennent translucides, hésitant entre rêverie et cauchemar. Sur les tables des repas que l’on ne peut manger, dans les lits, des amants ne trouvant pas l’intimité, une cuisine peuplée d’apothicaires menaçants, c’est un étonnant monde de poésie et de chansons qui nous est offert par Leonora Carrington. Un monde d’histoires que l’on chuchote aux enfants au coin du feu. Eh bien, chuchotons.


Sylvain Silleran